Ar trebui să fiu creator adevărat, să fiu
dragonul roșu care scuipă poezie la orice oră,
da, dar nu fac decât să înghit tot mai multă.
Tot ce făuresc cu mâinile, mestec și înghit.
Sunt egoist.
Arta mea îmi putrezește acum prin intestine.
O simt cum fâlfâie în pântec.
De ce n-o las să zboare odată cu mine? de ce o înrobesc?...

Mi-e rușine de mine.
Îmi vine să mor.