port în mine boala, boala mă iubeşte,

e mereu fidelă şi nu leneveşte,

la tot pasu-mi spune, printr-un idiom,

că sunt omu-n care a crescut un pom

şi din el culege fructele durerii,

dar eu, ca un câine, când mă prind hingherii,

scheaun către Lună, nevoind să mor;

stelele sunt oarbe, ceru-i un decor

care nu-mi oferă nicio alinare;

port în mine boala, ca pe-o amânare,

ca pe-o veste tristă dată de himere.

oare, de la boală, simt acum plăcere?

oare, de la boală, pot acum să scriu?

boala mă păzeşte de al meu sicriu?

port în mine boala, boala nu mă iartă,

de mă simt iar bine, vine şi mă ceartă,

mă atinge-n membre, mă loveşte-n pântec,

un blestem mi-e boala sau e un descântec?

boala e tristeţe sau e fericire?

duce la noroc sau nenorocire?

nu ştiu cum se face, reînsufleţit

tot de vechea boală, m-am îndrăgostit…