El gustă baletul...
în intuneric...

vreau ca astăzi să se nască
versuri împotriva mea...
să găsesc pe străzi întunecate
poet orb, jucător de scrabble-
ne mândrim cu mâini și arme,
cărți plimbate cu avioane cerești!
Dar El, în noapte, își desfășoară
Visul: El nu mănâncă modele ce se
prefac în moarte, pentru că e
însăși "Ars moriendi" ;
lumina felinarelor o dăruie
oglinzii miilor de suflete.
Nu spune ca demonul:
"Numele meu e Legiune", ci-și
ascunde glasul în spumele mării.
Cu mâna pe capul meu, Strigă
"Nunc est bibendum", căci muștele
din Art Brut mi-au supt sufletul...

pe ecolul lui "Que faire"
mă dezbrac de nervurile lemnului,
de hainele slioase, de Totul copiat,
zăvorăsc pleoapele cu stânci,
căci lumea mea e numai inimă.
De azi ochii nu mai au nevoie
de cuțite lucitoare, iar vârsta mea
va fi blestemată s-audă:
"Aveatque vale!"