nu e de pocher zarea, chiar de romb e,
egale-s orizonturile-opuse
din zi și noapte, rouă și-n apuse
telurice de viață catacombe

ci cartea trasă taina o aduse
pe dos e dată, sângele sucombe
un timp pierzând, secunde vin în trombe
dar lepăda de ploaie văzul nu se

din călimară vorba-i miză-n teatru,
împrejmuiți de joc tac oameni șerbi,
femeie-amurg, tu drag de tine fierbi
venind din depărtările ce-s patru

având în mâneci trecătorii ași
la geam e Domnul, a-L primi să-L lași