în loc de imagini se folosesc
ușile și cărțile de pe rafturile din jur
și se scrie câte o poză la minut
și se aleargă printre sinapsele din cap
ca pe un câmp întins cu floricele și copaci la început de vară
înainte să înțelegi că nu ești pe un câmp
ci că te-ai închis singur sub propria epidermă
de unde nu vezi decât imagini plate și
pe mister c scriitorul care
a ajuns comediant la crâșma din sat și care acum
îți trezește criticul interior care amintindu-și că există
se plimbă printr-un cimitir înecat în fum de țigară spunându-ți
că ești doar o napolitană cu glazură de ciocolată