sunt răcit ca un mort din care țîșnesc toate secrețiile
și nu-mi fac planuri săptămîna asta cît ești la Roma
dar mă gîndesc la o sticlă de vodka o beție cruntă
care se va termina ca Birdman
mă gîndesc la restul de piure cu zacuscă pe care mi l-a adus Cera
mă gîndesc la ceaiul de lemongrass și la arborele lui Buddha
ale cărui faimoase flori vor înflori în cana cu apă fierbinte
din mîna mea
mă gîndesc că în mintea cuiva asemenea mie adie miros
de iasomie amarant și gălbenele mintea dansează
cu tine la sfîrșit abia după ce va fi dansat
cu toate eșecurile de pînă acum
mă gîndesc la dragoste dar despre dragoste nu trebuie să se vorbească
cuvintele în iubire sunt ca gloanțele în război
adică mortale
de aceea mă gîndesc la copacul unui pictor ale cărui crengi nesfîrșite
nu încăpeau în tablou
de aceea mă gîndesc la un atac aerian în care în loc de bombe
vom da cu bomboane Rafaello
am luat două aspirine efervescente în timp ce s-au dizolvat
extremiștii musulmani au ars peste o mie de manuscrise vechi și cărți
de știință din biblioteca universității din Mosul
în timp ce am băut am văzut clipul cu un predicator jihadist idiot
care încearcă să demonstreze că pămîntul nu se învîrte
altfel tu nu te-ai mai putea întoarce de la Roma
pentru că odată aflat în zbor avionul nu va reuși să parcurgă
distanța pînă la București din cauza mișcării de rotație
mă gîndesc la fatalități cum ar fi faptul că
suntem perfect conectați
eu răcit tu departe iar febra îmi împinge ochii afară din orbite
oasele mi se răsucesc în corp carnea mă doare
tu vei arunca o monedă peste umăr în Fontana di Trevi
eu voi simți în piept colțul inimii ca pumnalul lui Brutus
și tu Phoebe?