Se zvonește că e cald, arid, morbid,
Că nu poți respira, e cumplit,
Opusul lumii creată de Apolo,
Dar știu că vorbesc prostii, nu s-a-ntors cineva d-acolo.

Tu mă fierbi până mă-nroșești,
Nici să vrei - nu poți să mă răcești,
M-am lăsat încins de dragul amorului,
Picat, strop cu strop, de fiul Creatorului.