scriu prost și nimeni n-a îndrăznit să spună asta
nimeni dotat cu ustensila criticii fiartă la două sute cincizeci de grade celsius

scriu despre iubire câți n-au scris devine plictisitor dar nu mă pot lăsa
am un sânge de poet depistabil pe lamă

scriu ca și cum aș muri mâine tot feisbucul plin de lumânări și de regrete
de ce nu m-au asaltat în timpul vieții întreb din bobul de tămâie

orice argument aduci mi se pare o mitocănie
scrie și tu despre viață ca să vezi cât de greu e să fii om

să ai carte și să rupă destui foile cuvânt după cuvânt să se șteargă
e inutil finalul