Nu am amor propriu de artist
Nici în împrejurarea de față
Când redactând gându-mi idealist
Dau poeziei mele viață

Negreșit că nu îmi place cum scriu
Chiar dacă scrisul mi-ar umple-o pungă
Și mă rog, nenorocit vreau să fiu,
Iar nu a scrisului sacră slugă

Că vedeți voi, bietu-mi suflețel
Se-nflăcărează-n orice clipă,
Când mai din fiecare bilețel
O pasiune-aprinsă se-nfiripă...

Ceas de ceas, clipă de clipă,
Fantezia mea se înfiripă;
Toate versurile de pe pământ,
Prin mine, închinate ție-ți sunt
Iubito.