Ca un luptător taliban
care înfruntă un vânt turbat
de la nord la sud,
un copil supărat cu o față tristă,
întreabă unde este dreptatea.
Clipa somnambulă îi dă verdictul: Nu există.

Nu mai are nici un șablon
după care măcar să se uite.
Viața nemiloasă îi tot dă,
rețete false după rețete.
Poftele animalice sunt în prim plan
iar visele toate sunt arse pe plite.

Sunt zile de așteptări fără răspuns
în care gândurile plutesc în mezosferă.
Vântul turbat se pregătește de grevă,
fulgerul și tunetul mereu absentează,
iar sufletul copilului se află printre aștri
și visează să vină o nepătată ... ERÃ.