Nu rămâne nimic,
ochii celeilalte
pietruind o cărare
terminată nu știu cui.

Întorci clepsidra
și-ntr-o clipă o sfărâmi,
rămân câteva cioburi,
o șuviță de sânge,
nisip
și o părere de rău
că nu rămâne nimic.

Un bilet pentru o jumătate de drum,
pentru o jumătate de vaporetto,
încercând
cealaltă jumătate de fericire.

Revolta prizonierului
venit din Urali,
rătăcit,
căutându-și un nume
în locul celui blamat

...și gândul că ai vrea să te pierzi
neștiut.