curg boabe de nisip,
din sfera de nervi
trasată în sânge albastru.

nu știi?
durerea nu se măsoară în grame
sau centimetri
trasați cu degetul pe plajă.

volumul ei este iarnă
fără zăpadă,
vară ploioasă.

dacă ai mânca din ea
te-ai gândi că moartea e albă
și te-ai mai apuca să desenezi
o sferă.