Să stai de vorbă uneori
cu mai multe cornute oarbe
ce pasc pe un imens imaș
în care adevărul este eliminat,
este o eroare, nu ești decât un laș.

Ca să trăiești în fiecare oră în suspans,
nu arată precis decât un sens demonic.
Să poți iubi excesul de alcool,
și chiar acela de grăsimi,
îți ia din viață clipa, pic cu pic.

Izolat de acest spectacol
în care știrea este după ureche,
iar nesimțirea se simte în largul ei,
este un adevăr prea crud, fără pereche,
ca într-un hectar de nepăsare timpul e gol.