Mi s-a încordat o vână de sânge,
o simt ca pe un tub subțire de cauciuc
străin de conștiința mea,
funcționând bine sau prost
în funcție de propriul sistem moral.
Sunt o mână organică străină,
îmi scriu poeziile și nici nu-mi
pasă.
Dacă aș mai avea ochi,
probabil aș spune:

"Ce contează orizontul, eu nu îl văd."

/13.05.2001/