Sângele apă nu se face, îmi spuneai
întizându-mi rece o cană.
Așteptam o vară caniculară
cuibăriți unii în alții
prin peșteri pictate cu trudă, palme și degete,
desenam orice,
mai puțin mamuți,
- s-ar fi terminat pereții prea repede -
ne iubeam cum se iubesc ploile
picătură cu picătură
și de fiecare dată
mai lăsam câte o gură
uscată.