Je ne me souviens plus du nom du bar, au bout
De la Salle de la culture des métallos de Chiliabinsk.
Je me souviens seulement de la jeune fille qui, tous les quart d’heures, quittait
Son comptoir pour ramasser les verres
Dans une cuvette de plastique rouge.
Elle sautillait de table en table, ses chaussures hautes
Claquaient une odeur de butin empilé
Une toque de fourrure étalait une neige guerrière sur son front
Les vapeurs de l’alcool estompaient les visages agités comme un drapeau blanc.
Il n’y a pas, déclara mon voisin, de femmes laides
Il y a trop peu de vodka.

(Traduction de Francine Kaufmann)