Singur, în același decor.
Parcă mi se face dor.
Știam că de va pleca
altfel va fi fără ea.
Respir. Mintea e pustie.
Doar gândul la poezie,
dintre cețuri și mult fum
aș vrea, să-l întorc din drum.
Când mă aștepta să vin,
mă privea, ca pe-un străin...