O mașină de cusut idei irosite

s-a rupt firul...un verde stins,

Ochii mi s-au tulburat, iar pe frunte,

Mucegai de la umezeala din cuprins.


O atmosferă închisă curge printr-o carte

s-a rupt firul de cuvinte molcomite,

Mă mănâncă o sprânceană, doar o parte,

Pe masă scrum din țigări condamnate, savurate.



O lămâie stoarsă de esență, din dulceață

s-a rupt firul dintr-o muzică clasică,

O primadonă tăcută , suptă la față,

În ciorapi croșetați avea o tendință dramatică.



O ușă scârțaie din balamale ruginită

s-a rupt firul nu m-ajută nici afrodiziacul,

Un pahar curat cu-o amprentă lipită,

Totul pare nonsens, cred că s-a ars becul.