Prietene, despre noi sunt atât de puține de spus de parcă am fi îmbrăcați cu ziare: sunt zile ale facerii, dureroase și scurte, când lumina se face sânge și curge, sunt zile când nu mai știi să distingi cuvântul tău de tăcerea lor, sunt zile lungi și sterpe ca un smochin blestemat, când din oglindă te privește, fratern, străinul, sunt zilele deznădejdii, în care te întrebi de ce șoptești în loc să ieși pe străzi și să strigi, și iar: sunt zile ale facerii, dureroase și scurte...