Plouă,plouă mai mereu,
Stropi grei se preling pe piele
Ajung în vene prefăcute în chimicale
Precum otrăvurile injectate tot mai greu

Nouri negri simt că se adună
Mă învălui în uitare
Este doar o conturare
A unei iluzii gata să apună

Mă uit în sus,
Oare nu e deajuns?
Sufletul mi se preface în hârtie
Devenind sentimente dintr-o colecție