sunt strîmb doar în partea din stînga a vinului
cu dreapta țin pocalul drept ca pe o sabie
războiul ține toată noaptea
împung cu pumnalul pocalului neuronii
mulți se zbat în chinurile morții ori ale facerii
la înmormîntarea din cramă
se nasc vise
și uneori hîrtii din care cioplesc chip
pentru închinătorii la lună și la stele
pictez covoare
cu ele își iau zborul bețivii spre pat
alunec pe pîrtie
pînă acasă
adorm

toamna trezește vinul
ca pe un Duh din lampă
multe lucruri nemaivăzute
îți aduce la picioare
în vis