Scriam cărți în care,
tot felul de oameni,
făceau tot felul de lucruri
și-apoi n-am mai scris.
meditație între felul unu și doi,
somn adânc mai apoi,
vis.
după masă o ploaie,
după ploaie doar o mare așteptare,
să ce?
nu știu,
pare week-end din când în când,
cam o dată la fiecare minut
mai trec șaizeci de secunde
vesele, rotunde,
am o răbdare sau o nerăbdare de librar
de pe Champs-Elysees,
unde o carte este cât un Porsche
de irelevantă,
gândesc dezintoxicat de toate cuvintele
și de zbor,
de la mine din pod până departe,
matur.
Turnule Eiffel !
Statuie a Libertății !!
Chomolugmăăă !!!